靳砚的指尖在冰冷的屏幕上轻轻划过，没有回复。他关掉屏幕，将手机丢在一旁的真皮座椅上，发出轻微的闷响。目光投向窗外飞速倒退的街景，高楼大厦的玻璃幕墙反射着冰冷的光，像无数只冷漠的眼睛。
齐明凯。这个名字在他舌尖无声地滚过，带着铁锈般的血腥味。那个带头起哄、眼神黏腻、手搭在虞晚椅背上的男人。那个医疗器材公司的老板。他的“帝国”，是用偷来的税、肮脏的回扣和地下钱庄的黑钱，一块块垒起来的。
现在，绞索已经套上了他的脖子。只等收网。
靳砚闭上眼。脑海里浮现的不是齐明凯惊恐的脸，而是另一张脸。虞晚的父亲，虞正清。那个永远穿着熨帖中山装，头发一丝不苟，把家族清誉看得比命还重的退休老教授。那张写着露骨情话的复印件，此刻应该正躺在他那个古板的公文包里，夹在他珍视的学术期刊里。想象着老教授发现那张纸时的表情——震惊、羞愤、难以置信，最后是滔天的怒火——靳砚的嘴角，极其细微地向上牵动了一下。那是一种冰冷的、近乎残忍的快意。
手机铃声突兀地响起，打破了车内的死寂。不是那部黑手机。是他日常用的。
屏幕上跳动着“虞晚”的名字。
靳砚盯着那名字看了几秒，直到铃声快要断掉，才慢条斯理地划开接听。
“靳砚！靳砚你听我解释！”虞晚的声音立刻冲了出来，带着浓重的哭腔，嘶哑，破碎，充满了绝望的恐慌，“我喝多了！我真的喝多了！是他们！是齐明凯他们逼我的！我……我根本不知道那是什么游戏！我……”
“解释什么？”靳砚打断她，声音平静得像一潭死水，听不出任何情绪，“解释你怎么在几十个人面前，声情并茂地念你写给别的男人，想被他按在器材室里的情书？”
电话那头瞬间失声，只剩下压抑的、痛苦的抽噎。
“靳砚……我错了……我真的知道错了……”虞晚的声音抖得厉害，充满了卑微的乞求，“你回家好不好？我们回家说……求你了……”
“家？”靳砚轻轻重复了一遍这个字，语气里带着一丝奇异的嘲讽，“那个地方，现在让我觉得恶心。”
“不！不是的！你听我说……”
“没什么好说的。”靳砚的声音陡然转冷，像淬了冰的刀锋，精准地切断她所有哀求，“你不是很享受那种被人围着起哄的感觉吗？不是很享受念那些东西时，别人看你的眼神吗？”他顿了顿，每一个字都像冰锥，狠狠凿过去，“虞晚，你念那些字的时候，脑子里想的是谁？是那个阿哲，还是那些看着你流口水的男人？”
“我没有！我没有！”虞晚在电话那头崩溃地尖叫起来，带着一种被彻底撕碎的绝望，“你相信我！我只爱你！靳砚！我只爱你啊！”
“爱？”靳砚嗤笑一声，那笑声短促、冰冷，充满了极致的讽刺，“你的爱，真廉价。”他不再给她任何哭诉的机会，声音恢复了那种毫无起伏的平静，却更令人心寒，“好好享受你‘同学会’的余兴节目吧。我们的事，还没完。”
说完，他干脆利落地挂断了电话。将虞晚绝望的哭喊彻底隔绝。
