我和周淮的婚姻是圈内典范，他宠我二十年如一日。
直到我在他书房发现一沓泛黄照片，每张背面都写着“给真正的灵魂伴侣”。
照片上的女孩眉眼像我，却比我年轻鲜活。
我颤抖着拨通私家侦探电话，三小时后收到档案：
“苏小姐，您丈夫每月飞往墨尔本见这名女孩，已持续十年。”
“备注名是‘小星星’。”
周年纪念日那天，我笑着问他有什么愿望。
他温柔抚摸我的头发：“希望你永远不知道星星的存在。”
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二十周年结婚纪念日那天傍晚，我，苏晚，正对着梳妆镜，小心翼翼地戴上一对珍珠耳环。镜子里映出身后的周淮，他斜倚在门框上，目光柔和，带着我看了二十年的、那种熟悉的欣赏。
“我的晚晚，还是这么好看。”他走过来，手掌温厚地搭在我肩头，声音里的笑意能溺死人。
我弯起嘴角，从镜子里与他对视：“周先生，二十年了，台词也不换换？”
他俯身，下巴轻轻蹭了蹭我的发顶，呼吸间带着淡淡的剃须水清香：“真心话，永远有效。”
衣帽间宽敞明亮，定制衣柜里他的西装、我的长裙，整齐划一，泾渭分明又和谐共存，像极了我们被外界标榜的婚姻——江城商界的模范样本。是啊，模范，周淮二十年如一日地“宠”我，记得每一个纪念日，体贴我每一次情绪波动，事业有成，举止儒雅，连我闺蜜都说，我是上辈子拯救了银河系才修来一个周淮。
我也曾深信不疑。
直到三个月前，那个闷热的、让人心慌的午后。
我帮他整理书房——这是他绝对的私人领地，即使作为妻子，我也很少涉足，出于一种彼此心照不宣的尊重。那天鬼使神差，我想找一本他提过的旧版《霍乱时期的爱情》，他说就放在书架最顶层靠右的角落。
踩着矮梯，指尖在树脊上划过。抽书时力道没掌握好，旁边一个看起来有些年头的、没有任何标签的深蓝色硬纸盒被带了出来，“啪”地掉在地上。
盒盖摔开了。
里面不是什么文件书籍，而是一沓用牛皮筋仔细捆好的、已经泛黄的照片。
我的心跳漏了一拍，有种窥探了不该看的东西的罪恶感。但好奇心，或者说一种模糊的预感，驱使着我蹲下身，捡起了那摞照片。
照片上的女孩，大约十七八岁的年纪，穿着简单的白色连衣裙，站在一片灿烂的向日葵花田里，回头对着镜头笑。眉眼弯弯，清澈得像是山涧的溪水，蓬勃的朝气几乎要冲破泛黄的相纸。
一张，又一张。不同的场景，校园的梧桐树下，喧闹的街边小摊，宁静的图书馆一角……主角都是她。笑容永远那么干净，那么毫无保留。
我的指尖开始发凉。
因为那个女孩的眉眼，像我。像二十年前刚遇见周淮时的我。但仔细看，她又不像我。她比我二十岁时更鲜活，更灵动，眼神里有一种我从未有过的、被毫无理由地偏爱着的、有恃无恐的天真。
我颤抖着，将照片翻到背面。
每一张，都用那种我熟悉得不能再熟悉的、周淮的笔迹，写着同一行字：
“给真正的灵魂伴侣。”
日期，标注在十年前。
