他没有看信鸽，只是对着我，微微一笑。
“看好了，这才叫……净化。”
刀光一闪，信鸽闷哼倒地。
温热的血溅上我的脸，湿润，腥甜。
腥甜在舌尖炸开，我死死咬住舌尖，用肉体的疼痛对抗灵魂的崩裂，那不是血，那是我的信念，我的良知，被撕碎的声音。
陈律却拿出一方洁白的手帕，仔细地擦拭着刀身，然后又慢条斯理地擦了擦自己的手。
仿佛他刚刚不是杀了一个人。
他把手帕扔在我脚下。
“擦擦吧，你的表情，太难看了。”
那一刻，我真切地感受到了他们骨子里的冷血。
4.
那件事后，他们对我的监视放松了一些。
我猜，在他们眼里，我只是个胆小懦弱，不堪大用的女人，构不成威胁。
这正是我想要的。
我开始将目标转向老二陈律。
他冷血，理智，但也最自负。
自负的人，往往有弱点。
我发现他每天晚上都会去书房待很久。
我潜进书房，发现他看的不是什么账本，而是大量的古籍和哲学著作。
他不像个黑道少爷，更像个学者。
我利用送夜宵的机会，故意在他看的书旁边，留下了一张字条。
上面，是我对其中一段晦涩古文的见解。
那是我请教了一位国学大师才写出来的。
第二天，字条不见了。
我送夜宵去时，发现我昨天放字条的地方，多了一本书。
我翻开，里面夹着一张新的字条。
上面只有一个字：“蠢。”
我没有气馁。
接下来的几天，我每天都留一张字条。
从一开始的探讨古文，到后来争辩哲学观点。
他每次的回应，都只有一个字，“蠢”，或者“谬”。
但我知道，他看了。
他甚至会用朱砂笔，在我写得不对的地方，做出批注。
我们就像两个从未谋面的笔友，用这种古老的方式进行着交锋。
直到一天晚上，我送夜宵进去，他没有和常一样在我进去前离开。
他就坐在书桌后，静静地看着我。
“你的见解，虽然浅薄，但有些地方，不无道理。”
这是他第一次，正面肯定我。
我心中一喜。
“是谁教你的？”他问。
“我父亲是大学教授，从小耳濡目染。”我拿出早已准备好的说辞。
他点点头，似乎信了。
“坐。”他指了指对面的椅子。
那晚，我们聊了很久，从庄子聊到尼采。
我第一次发现，抛开他的身份，他是个非常有魅力的男人。
博学，深刻，言语犀利。
就在我以为，我已经在他心里撕开一道口子时，他突然话锋一转。
“你很聪明，比我想象的要聪明。”
“可惜，聪明用错了地方。”
他站起身，走到我面前，俯身，凑到我耳边。
“你身上的味道，和我上次杀的那个叛徒，一模一样。”
一股冰寒从脚底直冲头顶，我浑身僵硬，每一个毛孔都在尖叫。
不是空白，是千万道警钟在脑海中轰鸣，是坠入万丈深渊的失重感，所有伪装轰然倒塌。
“都是‘曙光’牌的香皂，对吗？”
“一种专门配发给纪律部队的廉价品。”