这话语中蕴含的冰冷深意和赤裸裸的威胁，让沈青书再也不敢多问半句。他拿起那包散发着不祥气息的蓝烛，像逃离瘟疫源头或者什么噬人魔窟似的，几乎是踉跄着快步冲出了这间令人窒息、充满诡谲气氛的烛铺。直到走出很远，重新站在相对明亮的阳光下，他仍然觉得那股混合着怪诞蜡味和腐朽药味的古怪气息，如同附骨之疽般缠绕在鼻端，久久挥之不去。
回到小院门前，已是日上三竿。明媚甚至有些刺眼的阳光，慷慨地洒在黑瓦白墙上，试图驱散夜晚残留的阴霾，小院看起来与往常别无二致，安静而祥和，甚至带着几分温馨。院墙边那几丛湘妃竹，在阳光下舒展着翠绿的枝叶，投下斑驳摇曳的光影。他停下脚步，深深地吸了一口气，仿佛要将胸中所有的郁气和恐惧都彻底吐出去，然后才掏出那把冰冷的黄铜钥匙，有些颤抖地插进锁孔。“咔哒”一声，锁舌弹开的声音在午前的寂静中显得异常清晰，如同敲在心上。
他用力一推，院门发出“吱呀——”一声悠长而干涩的摩擦声，缓缓洞开。
院内整洁得过分，他平日悉心照料的花草依旧生机勃勃，绿意盎然，石阶清扫得不见一片落叶，一切都井然有序。他反手关上门，插好门闩，然后开始近乎偏执地仔细检查每一扇门窗。门闩完好，窗棂也没有任何被撬动、破坏的痕迹。一切似乎都在确凿地表明，昨夜那惊魂的一切，真的只是他过度疲惫后产生的一场逼真而荒谬的噩梦。
他定了定神，推开书房虚掩着的门。一股若有若无的、不同于他平日所用松香墨的异样墨香，隐隐萦绕在空气中。那是一种更沉、更郁，甚至带着一丝若有若无腥甜气的墨味，像是陈年的血墨。书案上的书籍摆放得整整齐齐，如同接受检阅的士兵，砚台干涸见底，笔架上挂着的几支毛笔也井然有序，笔尖朝上。仿佛昨夜那昏黄诡异的烛光，书案前可能存在的那个提笔书写的“人影”，都只是他精神紧张导致的幻觉。
但他的目光，如同被无形的磁石吸引，最终还是不由自主地、死死地落在了书案角落那个他最为熟悉的、带有少许绿锈的青铜烛台上。那上面，赫然插着一小截烧尽了的、颜色深暗的烛根！而烛台上凝固的烛泪形状，与他平日习惯随手掐灭烛心留下的相对平整的痕迹截然不同——那烛泪蜿蜒扭曲而下，如同痛苦哭泣留下的泪痕，在烛台底座堆积成一团怪异的形状，顶端还有一个奇怪的、小小的、如同指甲掐出的凹陷！
这不是他的蜡烛！他从未用过这种蜡烛！也绝不可能留下这样的烛泪！
恐惧再次如同冰冷的巨手，死死攫住了他，扼住了他的喉咙，让他几乎无法呼吸。他猛地想起那包蓝烛，急忙从怀中掏出那个深褐色的油纸包，近乎粗暴地撕开。里面是七支深蓝色的蜡烛，颜色沉静得如同午夜最深时没有一丝星月的天穹，又像是某种生活在不见光深海生物的诡异表皮，隐隐透着一种难以言喻的、吸收光线的幽光。触手那股异常的、仿佛能冻结灵魂的冰凉感更加清晰强烈，仿佛这蜡烛本身就在不断散发着寒气。
他不敢再有丝毫怠慢，立刻动手，像个被无形鞭子驱赶的忙碌工蜂，将家中所有灯台、烛台上的旧烛，无论长短，无论燃烧了多少，全部一一取下，无论是卧室、堂屋还是狭小的厨房，一支不剩。