朱砂落纸的瞬间，她的心跳漏了一拍。
那点红，落在菩萨净白的脸上，是亵渎，也是引诱。是佛忍不住看了红尘一眼，还是红尘里的人，想把佛拉下来？她盯着画看了半晌，把落款的地方留空 —— 她不要签名，要的是沈聿止看到这颗痣时，能想起那个在拍卖会上泼他红酒的女孩。
找父亲以前的老部下帮忙时，对方叹了口气：“晚星，沈先生那边门槛太高，我只能帮你把画递到助理手里，成不成，看你自己的命。”
画送出去那天，她在沈氏集团楼下的咖啡馆等了一下午。玻璃窗外，西装革履的人来来往往，每个人都步履匆匆，只有她，握着冷掉的咖啡杯，指尖冰凉。直到傍晚，助理才打电话来，声音没什么温度：“林小姐，沈先生从不收陌生人的东西，尤其是这种…… 不太合时宜的画。”
林晚星捏着手机，指节都在响。她深吸一口气，故意让声音带点艺术生的执拗，还有点没底气的恳求：“麻烦您再递一次，就说…… 就说这幅画里，有他能看懂的东西。”
她赌的，是沈聿止那颗藏在清冷底下的、对 “特别” 的好奇心。
第二天下午，她正在城郊的小画廊补一幅老油画。画布上的向日葵褪了色，她蘸着柠檬黄，一点点填补花瓣的纹路，颜料蹭得满手都是，连指甲缝里都藏着黄。手机突然响了，陌生的本地号码，没有备注。
她的笔 “嗒” 一声掉在颜料盘里，黄色的颜料溅到白色的围裙上，像朵小太阳。她手忙脚乱地擦了擦手，走到画廊后门的小巷里，深吸一口气，按下接听键。
“林小姐？”
电话那头的声音，冷得像冰，却又带着点玉石相击的脆感，一下就撞进了耳朵里。是沈聿止。
林晚星的后背瞬间绷紧，手指掐着墙缝里的青苔，故意让声音放软，带点茫然：“沈先生？您…… 怎么会给我打电话？”
“你的画。” 他顿了顿，电话里只有他轻得几乎听不见的呼吸声，像在掂量着什么，“我想听听，你是怎么想的。”
心脏猛地往上跳，像要蹦出喉咙。她赶紧掐了一下掌心，疼让她清醒 —— 不能喜形于色，得装得像个纯粹的创作者。
“佛看众生苦，会心疼的，对不对？” 她的声音放得更柔，带点孩子气的认真，“菩萨见着了，眼泪掉下来，凝在眼角，就成了那颗朱砂痣。那是慈悲，也是…… 也是她没忍住，看了红尘一眼。” 说到最后，她故意顿了顿，语气放得极轻，像在说悄悄话，“我觉得，这和沈先生有点像 —— 看着冷，可心里藏着点悲悯，又偏偏站在红尘最热闹的地方。”
电话里突然没了声音。只有电流的沙沙声，裹着巷子里的风，吹得她耳朵发疼。一秒，两秒，三秒…… 她的手心全是汗，连青苔的潮气都渗进了指尖。她甚至在想，是不是自己说得太直白，触怒了他。
就在她要开口道歉时，他的声音又传了过来，还是冷的，却好像多了点极淡的、抓不住的兴味：“慈悲，与红尘？”
“嗯。” 林晚星赶紧应着，声音有点发颤。
“明天下午三点，让助理去接你。” 他没再追问，语气像在安排一件普通的公事，“带上你的颜料。”