与此同时，黑色劳斯莱斯幻影正平稳地驶向城东的顶级别墅区。后座很静，只有车轮碾过柏油路的“沙沙”声，还有沈聿止指尖佛珠的“嗒嗒”声，规律得像禅钟。 助理坐在副驾，通过后视镜偷瞄了一眼后座，声音压得极低：“沈先生，那小姐叫林晚星，23岁，国立美术学院应届毕业生。父亲的林氏建材因扩张过速断了资金链，欠了八千万，正在四处找融资……” 沈聿止没睁眼，抬手比了个停的手势。助理立刻闭嘴。
他缓缓睁开眼，目光落在袖口那片干了的酒渍上，深色的印子像块疤。眼前忽然浮现出拍卖行里那双眼睛——湿湿地垂着，像受了天大的委屈，可眼底最深处，藏着一点不肯认输的算计，像暗夜里的火星，亮得扎眼。
他捻动佛珠的修长手指，在空中几不可查地顿了一瞬。沉香木的凉意从指尖传上来，顺着血管往心里走，竟带了点微不可察的暖意。
“有意思。”他低声说，声音轻得像叹息，只有自己能听见。 指尖的佛珠再次转动，“嗒”一声，清越的响，在寂静的车厢里，落得格外分明。
2 菩萨泪痣
拍卖会过去一周，日子静得像潭死水，却比任何时候都让人发慌。那杯泼在沈聿止袖口的红酒，像是被春日的风卷走了，连点痕迹都没留下。林晚星坐在出租屋的地板上，看着满地揉成团的画稿 —— 有一半是没画完的山水，另一半是反复勾勒的、沈聿止在拍卖会上的侧影，眉骨的弧度、佛珠的光泽，画了又擦，擦了又画，纸页边缘都起了毛。
窗帘拉得严严实实，只有台灯的暖光圈出一小块亮处，空气里飘着松节油的刺鼻气味，混着外卖盒里剩下的粥馊掉的酸气。她拿起手机，屏幕上是母亲凌晨发来的消息：“晚星，今天又有人来家里要债了，你爸躲在阳台抽烟，咳得厉害。” 字里行间的慌张，像根针，扎得她指尖发疼。
不能等了。
她知道沈聿止难接近 —— 京圈里的人都说，这位太子爷住在城东的别墅里，院里种着半亩竹林，除了必要的应酬，大多时候都关在屋里抄经、看古董，连女人靠近三尺都会被助理拦下。常规的法子没用，送花、递名片，只会被当成别有用心的麻烦，连他的面都见不着。
唯一的破口，是她翻遍了所有小道消息才找到的 —— 沈聿止偏爱带点禅意的玩意儿，尤其是那些能戳中 “静” 与 “奇” 的东西。
她把画架支起来，铺上裁好的熟宣。指尖摸过宣纸的纹理，有点糙，像她此刻的心。研墨时，墨块在砚台里转，一圈圈的黑晕开，她闭上眼，又想起拍卖会上那道身影：他垂着眼捻佛珠，睫毛在眼下投了点浅影，眼角那颗小小的泪痣，红得像点了朱砂，把一身的清冷都揉出了点妖冶的劲儿。
笔杆捏在手里，指节泛白。她没画常见的观音坐莲，也没画达摩面壁 —— 那些太普通，沈聿止见得多了，入不了他的眼。她要画的，是一尊站在云里的菩萨，眉眼垂着，嘴角抿成一道软和的弧线，衣袂飘得轻，像要融进雾里。墨色从浓到淡，线条在宣纸上走，手腕抖了两次，才把菩萨悲悯的神态勾出来。
最后一步，她换了支狼毫小笔，笔尖蘸满朱砂 —— 不是浅粉，是最艳、最刺目的那种红，像血，又像燃着的火。她屏住呼吸，手腕悬在半空，目光落在菩萨的眼角下方，和沈聿止泪痣一模一样的位置，轻轻一点。