夜色，浓得像是泼翻的墨，沉沉压在京郊那座早已破败荒芜的院落。风穿过坍塌的墙垣和腐朽的窗棂，发出呜咽般的低鸣，仿佛无数冤魂在窃窃私语。空气里弥漫着尘土、枯草和一种若有若无、仿佛从时光深处渗出来的、铁锈般的血腥气，十五年过去了，竟还未散尽。
赵衡就站在这片废墟中央。
他身上不再是粗布麻衣，而是绣着盘蟒暗纹的玄色锦袍，腰束羊脂白玉带，悬着沉甸甸的赤金摄政王印。这身象征权力顶峰的袍服，用冰蚕丝与金线织就，价值连城，此刻穿在他身上，却只显得空荡而冰冷，隔绝不了从心底漫上来的寒意。他微微仰着头，闭着眼，清俊的面容在惨淡的月光下如同一尊没有生命的玉雕，任由那早已刻入骨髓、夜夜啃噬的景象，在黑暗中一遍遍重演，愈发清晰。
也是这样一个夜晚，雨下得很大，砸在破旧的茅草屋顶上，噼啪作响，像是天漏了。屋里漏得厉害，娘亲，那个被生活榨干了血色、眉眼间却总带着一股不屈韧劲的妇人，将最后一块干硬得能硌掉牙的杂粮饼子分成不均等的两块，大的那块塞进萧景琰手里，小的留给他，催促他们快去里屋那勉强还算干燥的角落睡觉。她自己则坐在那盏豆大的、摇曳昏黄的油灯下，就着那点微光，缝补着他们永远也补不完的、打满补丁的破旧衣衫。针脚细密，是她对抗贫寒的微薄努力。
他记得萧景琰，那时还叫阿琰，蜷在干草铺就的、散发着霉味的床铺上，因为白日里偷跑出去捡柴火淋了雨，额头滚烫，昏沉中喃喃喊着“冷”。娘亲叹了口气，把自己唯一一件稍厚实、打了两个补丁的夹袄脱了下来，严严实实盖在了阿琰身上，又伸手进去，轻轻拍着他的背，哼着不成调的、不知从哪里听来的摇篮曲。
然后，门被粗暴地撞开了，那扇本就摇摇欲坠的木门发出最后的哀鸣，碎成了几片。
几个蒙面的黑影，像地狱里钻出的鬼魅，带着一身外面的湿冷寒气和浓重的杀意。刀光，比那豆大的油灯光亮刺眼百倍，倏然划破黑暗，带着死亡的弧度。他甚至没看清娘亲是如何倒下的，只记得她手中还捏着那根针，猛地抬起头，望向他们方向的那一眼，充满了惊愕，以及一种他当时不懂，如今想来是了然和绝望的平静——仿佛早已预料到这一天的到来。
温热的、带着腥甜气的血点溅了他满脸。他僵在原地，像被无形的冰封住，连呼吸都停滞。而原本烧得迷糊、蜷缩着的阿琰，却不知从哪里生出一股力气，猛地从床上滚下，踉跄着扑到一个黑衣人脚边，死死抱住了那人的腿，声音嘶哑地、用尽全身力气喊：“别杀我娘！别杀他们！我跟你们走！我跟你走！”
那黑衣人动作顿了一下，低头看着脚下这个瘦弱却爆发出惊人力量的少年。然后，毫不留情地，一脚踹开了他。
阿琰的头重重撞在瘸腿的桌角上，发出令人牙酸的闷响，当即软倒下去，不动了，额角有鲜红的血蜿蜒流下，混着雨水和尘土。
黑衣人俯身，粗糙的手指探了探阿琰的鼻息，似乎确认他还活着，然后迅速将他像扛麻袋一样甩上肩头。其余人则开始沉默而高效地翻箱倒柜，像是在搜寻什么特定之物。最终，他们如来时一般，悄无声息地消失在瓢泼的雨幕里，只留下满地狼藉。