她深吸口气，把针往瓣尖扎下去，金线细细地拉，针脚藏在粉线里，一点一点往前挪。绣着绣着，窗外的雨停了，巷子里传来卖馄饨的梆子声，敲得慢悠悠的，像爹平日里的咳嗽。
这晚，陈绣绣到后半夜，眼都熬红了，才把最后一片花瓣的“露光”绣完。她把喜帕举到灯前看，金线在灯下闪着柔亮的光，真像花瓣上沾的露水，心里刚松口气，就听见里屋传来爹的动静——不是咳嗽，是喘得厉害，像堵着风箱。
陈绣慌了，扔了帕子冲进里屋，只见爹躺在床上，脸色惨白，呼吸急促，手抓着床单，指节都泛白。“爹！爹！”她扑到床边，握住爹的手，那手冰凉。
陈秀安慢慢睁开眼，看着女儿，嘴唇动了动，声音轻得像气：“喜帕……绣好了？”
“好了，爹，都绣好了，您看……”陈绣要去拿喜帕，被爹拽住手腕。
“别去……听爹说，”陈秀安喘着气，眼神却亮了点，“赵府的钱……拿了先还药铺的账，再给你买两尺布，做件新衣裳……你长大了，该有件像样的衣裳……”
“我不要新衣裳，爹，您别说话，我去叫大夫！”陈绣要起身，爹却抓得更紧，咳了一声，血沫子沾在嘴角。
“不用了……爹知道自己的身子……”他喘着，从枕头底下摸出个布包，塞到女儿手里，“这里面是绣谱……还有我攒的几个铜板……你要好好的……把绣铺撑下去……别像爹这么没用……”
布包糙糙的，里面是本泛黄的线装绣谱，封面上写着“陈氏绣法”，是爹的笔迹。陈绣攥着布包，眼泪终于掉下来，砸在爹的手背上。
“别哭……”陈秀安抬手，想擦女儿的眼泪，手刚抬到半空，就垂了下去，眼睛还睁着，望着屋顶，像还在看女儿绣活的样子。
陈绣跪在床边，哭声压在喉咙里，不敢大声——她怕吵到爹，也怕巷子里的人听见。绣铺的门还关着，洋灯还亮着，喜帕在绷子上，安安静静地躺着，粉莲金线，艳得晃眼。
接下来的三天，陈绣没开铺门。她找布庄老板帮忙，凑了点钱，给爹办了后事——没请和尚，没放鞭炮，就找了两个脚夫，把爹抬到城外的乱葬岗，埋在一棵老槐树下，立了块木牌子，写着“先父陈秀安之墓”。
埋爹的时候，天又下了雨，不大，却冷。陈绣跪在坟前，把那本绣谱烧了——爹说过，绣谱是给有心学绣的人看的，她记在心里了，烧给爹，让爹跟娘在那边，还能一起看绣谱。
第四天清晨，陈绣开了绣铺的门，把喜帕叠好，用红布包了，揣在怀里，往赵府去。赵府在城中心，青砖高墙，门口站着两个门房，穿得比她体面。陈绣攥着红布包，走到门口，腿有点抖。
“干什么的？”门房斜着眼看她，语气不耐烦。
“我……我是陈记绣铺的，来送赵大小姐的喜帕。”陈绣声音不大，却挺清楚。
门房上下打量她，见她穿得旧，却干净，手里的红布包叠得整齐，就朝里喊了声“张管家”。不多时，出来个穿长衫的中年人，留着两撇胡子，正是那天来绣铺的张管家。
张管家拿过喜帕，打开看了看，眉头皱起来：“这并蒂莲的瓣尖，怎么看着有点糙？”
