薄暮沉在水面上，风把落日裁成细碎的金红，顺着浮玉渡的桅杆流下来，像谁在天边挂了一条旧绸。顾放倚在船尾，鞋底踩着湿木，手里只拎着一只空葫芦。他把葫芦举高对着天光看，笑道：“江湖最好的酒，是吹来的风。”说完把葫芦扣回腰间，倒也不失为一副潇洒模样。
船头那伙蒙面的，正把一只木箱撬开，箱里躺着一柄旧剑。旧得过分，剑鞘上漆剥落成斑驳的鱼鳞。一人把剑抛在手心，嘿笑道：“这种破烂也舍得装箱？辽西口来的商队真会糊弄。”他话音刚落，就见顾放从船尾慢吞吞走来，像在跳着没拍子的曲儿。他看了看那柄剑，又看了看几人的蒙面巾，忽然对江风作了个拱手：“都别动。”
“你谁？”有人问。
顾放认真想了想：“江湖闲人，偶尔不闲。”
为首的那人把匕首往掌心一拍，出“啪”的一声，讥笑：“不闲就下去吧。”他话里“下去”的意思很明白——下水。三根短矛同时朝顾放胸腹钻来。顾放没有后退，也没拔剑，因为他没有带剑。他只是把葫芦往空中一抛，手掌两合，拢出一线清响。清响像风里被撩开的一缕细雷，咔在三根矛尖上，三人腕骨一酸，短矛反弹，叮叮当当地砸在甲板上。空中的葫芦正好落回他掌心，他接住，像接一粒枣核。
“风雷手？”为首那人变了脸色。
“风雷手算什么。”顾放低低道，“不过是江湖上吹过的一点响。”他一脚点翻甲板边的缆绳，缆绳带起木桩，木桩带倒那人小腿，余下几人慌里慌张。顾放不乘胜，他俯身捡起那柄旧剑，拇指在剑鞘口一推，寒意像一池夜色，悄无声息地爬满甲板。
有人倒吸凉气：“是——”
顾放“嘘”了一声，把剑又按回去：“别说名字，名字一叫，就有恩怨。”他把剑抱在臂弯，拍了拍木箱：“既然是你们想拿走的，我偏拿不走。江湖嘛，最讲反骨。”他笑得漫不经心，转身要走，临到舷边忽又停住脚，回首道：“不过你们下水的事，我想想还是算了。风凉，别感冒。”
说完他一个跨步上了岸，岸上柳条擦过他发梢，落出几滴清声。船上那几人面面相觑，谁也没再追——方才那一拍的清响里，夹的可不只是好听。有人咬牙道：“是江无酒的手门。”也有人沉声道：“那柄旧剑，似是‘落星湖’里封过雷的。”
顾放把葫芦往唇边一碰，沾了点风的味儿。柳影斑驳，他把旧剑背上，走进夜色里，仿佛走进一张无边的纸，准备随手写几笔，横竖写歪了也不改。
他本不姓顾。据说他小时候在南岭脚下捡来的时候，随手抱他的那位醉道人问他：“你从哪儿来？”小孩儿答不上，摇头。醉道人又问：“那你打算往哪儿去？”小孩儿仍是摇头。醉道人哈哈大笑：“不知来处，不问去处，世间最好的人。”他把葫芦塞到小孩儿怀里：“既然你握的是葫芦，就姓顾吧。顾，就是顾不得。”
醉道人名叫江无酒，江湖上谁提他，笑里都带三分头疼。那人不守门不立派，四海为馆，云水为徒。顾放跟着他走了十来年，学得不多不少：一手风雷，三式剑意，一点不肯规矩的性子。江无酒说：“规矩是好东西，用来束别人别太好，用来自束就太可怜。你要走江湖，先要把绑在自己脚踝的绳子解掉。”
