一种莫名的预感攫住了我。我深吸一口气，拿起手机，按下了接听键。
电话那头一片寂静，只有一种极其轻微的、稳定的呼吸声。
“…谁？”我沉声问道，心脏莫名地加快了跳动。
几秒的沉默后，一个声音传来。那声音很奇怪，像是用了某种变声器，低沉、沙哑，没有任何起伏，听不出年龄和性别。
“吴队长。”那个声音说。
“你是谁？”我的手指瞬间收紧，另一只手迅速示意技术部门的同事准备追踪信号——虽然我知道，希望渺茫。
“月饼，”那个声音没有回答我的问题，而是自顾自地说了下去，语调平直得像是在念一份无关紧要的说明书，“甜吗？”
我的血液仿佛瞬间冻结了。
“你说什么？！”我猛地站起，对着话筒低吼。
“今年的月饼，”那个怪异的声音继续着，每个字都像冰冷的铁钉，敲进我的耳膜，“会是什么馅呢？”
电话戛然而止，只剩下忙音。
我僵在原地，握着手机的手指关节因为用力而发白。技术部门的同事冲进来，对我摇了摇头：“时间太短，无法定位。号码是未经注册的黑卡。”
我缓缓放下手机，后背窜起一股寒意，瞬间驱散了所有的疲惫。
他（或者她？它？）知道我是谁。他打来了电话。他提到了月饼。
这不是挑衅。这更像是一种…通知。或者说，是仪式的一部分，终于将我包含了进去。
我慢慢转过身，重新看向白板上那五个名字，以及正中央那轮血红色的、代表第六次死亡的中秋月。
钢琴声的幻听消失了。
但那个冰冷、怪异的声音，却在我脑海里反复回响。
“今年的月饼，会是什么馅呢？”
窗外，月光惨白，静静地笼罩着这座即将迎来团圆，也可能再次迎来死亡的城市。
我站了很久，然后，慢慢地、极其缓慢地，拿起了那支红笔。
在白板的最下方，在一片空白处，我用力地写下了两个大字：
等我。
笔尖划过白板，发出刺耳的尖叫，在这死寂的凌晨，如同一声孤独而决绝的战吼。
烟灰缸里最后一缕青烟袅袅散去，像一条挣扎着消失的灵魂。
咖啡的残渣凝固在杯底，如同我脑海中那些挥之不去的案件碎片。
台灯的光线变得愈发刺眼，将墙上那些照片和线索映照得如同舞台上的布景，而唯一的观众，是我这个被困在台下五年、始终无法看透剧情的傻瓜。
那个电话。那个声音。“月饼，甜吗？”
冰冷的恶意穿透电波，直接注入我的神经。它不是愤怒，不是仇恨，甚至没有一丝情绪波动，平静得令人窒息。就像医生询问病人的感受，或者一个食客评价刚尝的点心。这种抽离的、近乎学术性的残忍，比任何嘶吼的威胁都更让人不寒而栗。
他为什么现在打电话？五年了，他从未主动接触过警方。是觉得游戏到了该升级的时候？还是因为第六次行动即将开始，他按捺不住某种…兴奋？或者，这是一种误导，企图将我的注意力引向错误的方向？
