“苏小姐？”傅聿深的声音传来，带着一丝不易察觉的紧绷，“你发现了什么？”
苏晚猛地看向他，嘴唇颤抖，几乎说不出话。
他知道了什么？他花四十万英镑拍下这幅画，指名要她鉴定，他到底想干什么？
在她惊骇的目光中，傅聿深缓缓站起身，走到她面前。他高大的身影笼罩下来，目光如鹰隼般锁住她，那深不见底的眼底，翻涌着她看不懂的、浓烈得近乎痛苦的情绪。
他抬起手，指尖几乎要触碰到她惨白的脸颊，却又在最后一厘停下，空气中弥漫开一种无声的雷霆。
他的声音低沉沙哑，一字一句，敲在她的灵魂上：
“三百七十二年过去了……”
“阿晚，你终于……”他的喉结滚动了一下，像是咽下了无尽的苦涩与漫长等待，“认出我了吗？”
苏晚猛地后退一步，脊背撞上冰冷的墙壁，发出一声闷响。鉴定台上的放大镜被她带落，哐当一声砸在地毯上。
“你……你说什么？”她的声音破碎不堪，像是被砂纸磨过，“什么三百七十二年？什么阿晚？傅先生，这个玩笑一点也不好笑！”
恐惧像冰冷的藤蔓缠上心脏，勒得她几乎窒息。她死死盯着眼前这个男人，他深邃的眼底翻涌着她完全无法理解的痛苦和一种……近乎疯狂的执念。
傅聿深没有逼近，他只是站在原地，目光一寸寸地掠过她的眉眼，仿佛要将她的模样刻进灵魂深处。那眼神太沉重，太滚烫，烫得苏晚浑身发抖。
“玩笑？”他低低地重复，唇角勾起一丝极淡却苦涩无比的弧度，“我也希望这只是一场玩笑。”
他的视线转向工作台上那幅展开的《雪夜孤舟图》，声音缥缈得像是从很远的地方传来：“明崇祯十五年，冬。京师大雪，十日不绝。你于京郊别业，画下此图。你说，天地茫茫，众生皆苦，唯这一叶孤舟，一盏孤灯，是你心中最后的桃源。”
苏晚的呼吸彻底停了。明崇祯十五年……那确实是碳十四断代和笔法分析指向的年代！
“你最爱在墨中掺入极细的珍珠粉，让雪色在暗处也能透出微光。”傅聿深的指尖隔空描摹着画上的雪片，“你说，雪是冷的，但光该是暖的，哪怕只有一点点。”
苏晚的指尖猛地掐进掌心。这个细节，是她刚才在放大镜下最新确认的！从未写入任何鉴定报告，甚至她自己也才刚刚意识到！他怎么可能知道？！
“你是谁？！”她声音发颤，大脑一片混乱，“你调查我？这些……这些是你从哪里编出来的？！”
“编？”傅聿深终于再次看向她，那眼神里的痛楚几乎要溢出来，“阿晚，我若真能编造一个故事，绝不会编一个如此漫长的等待。”
他缓缓闭上眼，再睁开时，里面是沉沉积累了数百年的疲惫：“那年腊月二十三，小年。你说要去西山寺还愿，为我祈福……却再也没有回来。我找到的，只有山崖下破碎的马车和……你染血的簪子。”
苏晚的心脏像是被一只无形的手狠狠攥住，疼得她弯下腰，大口喘息。模糊的、破碎的画面不受控制地冲进脑海——急速翻滚的眩晕、刺骨的寒冷、木头碎裂的巨响、还有额角尖锐的刺痛……
