打破这死寂般对峙的，是一阵急促而踉跄的脚步声。
人群被分开，一个头发花白、身形佝偻得厉害的老人冲了出来，是王叔。三十年的光阴几乎把他搓揉得变了形，当年那个能扛着百斤粮食健步如飞的汉子，如今瘦得像一阵风就能吹倒。他脸上沟壑纵横，那双曾经赤红着寻找“儿子”的眼睛，此刻浑浊不堪，里面翻涌着难以置信、恐惧，还有一丝……或许是积压了太久的愧疚。
他冲到近前，隔着几步远，猛地停住脚步，像是被一道无形的墙挡住。他死死地盯着我的脸，嘴唇哆嗦着，喉咙里发出“嗬嗬”的、不成调的声音。
“是……是你吗？是……石头？” 他终于挤出了声音，嘶哑得厉害，带着剧烈的颤抖。我小时候有个小名，叫石头，村里老人起的，说贱名好养活。三十年没人叫过了。
我没回答，只是静静地看着他。看着这个曾经背着我、抱着我，在那个炎热的下午跑遍了后山小河，汗水滴进我颈窝的男人。看着他此刻因为极度的情绪冲击而站立不稳，需要旁边一个中年人（看年纪，应该是他儿子）搀扶才能勉强站住。
“王叔。”我开口，声音平稳，没有一丝波澜，像是在叫一个陌生人。“好久不见。”
这三个字，像三根冰冷的针，扎进了他的身体里。他浑身一颤，脸色瞬间惨白如纸。
“你……你回来了……你……”他语无伦次，眼神慌乱地在我和我身后的车队之间逡巡，“你娘……你娘她……”
“她去世了。”我打断他，语气依旧平淡，“刚过完头七。”
王叔的身体猛地一晃，要不是他儿子死死架住，几乎要瘫软下去。他儿子，一个四十岁上下的黝黑汉子，一脸警惕和不解地看着我，又看看他父亲，显然并不完全清楚三十年前的旧账。
“石头……当年……当年我们……”王叔老泪纵横，想说什么，却被巨大的哽咽堵住。
就在这时，又一个苍老而严厉的声音响起：“王老五！你瞎咧咧啥呢！还不滚回来！”
人群分开，一个穿着旧式中山装、拄着拐杖的老者走了出来。是当年的会计，赵德柱。他比老村长年轻些，但也老了，头发稀疏，但眼神却依旧精明，甚至带着几分旧日的威严。他身后跟着几个村里如今说得上话的中年人，表情都带着戒备和审视。
赵德柱走到近前，先是用锐利的目光扫过我，以及我身后那群沉默的“黑西装”，瞳孔微微缩了一下，显然意识到了这不是一般的衣锦还乡。然后，他转向几乎崩溃的王叔，呵斥道：“没出息的东西！哭什么哭！人家现在是城里的大老板，回来看看，你别在这儿丢人现眼！”
这话看似在骂王叔，实则是在敲打我，试图定性我这次归来只是“看看”，并提醒我（或者说提醒在场所有人）彼此身份的差距，想用这种方式压住可能掀起的风浪。
我微微扯了下嘴角，露出一丝没有任何温度的笑意。
“赵会计，”我看向他，目光平静却带着不容置疑的压力，“三十年没见，您老身子骨还挺硬朗。”