沈郁侧头，瞥了那骨灰盒一眼，眼神淡漠，带着一丝不易察觉的掌控感。
他将那枚兽首木牌重新放回泥塑小鬼的元宝凹槽内，再次按压那个隐秘的机括。元宝合拢，严丝合缝，恢复了原状。
他把玩着这个看似粗陋的泥塑，目光再次投向窗外被雨水笼罩的城市夜景。
“送货上门……”他轻轻笑了一下，意味不明，“倒是省事了。”
他将泥塑小鬼拿起，并没有将它随意放在柜台或博古架上，而是转身，走向店铺最深处那片被阴影彻底吞噬的角落，那里似乎还有一扇小门，通向更里面的空间。他的身影没入黑暗，脚步声被雨声吞没。
店堂里，只剩下那盏长明灯和绿釉瓷灯，在雨夜里散发着微弱而固执的光晕，映照着满室的纸扎与冥器，安静得令人心头发毛。
7 名单的规则
店铺最深处的里间，与外堂的格局迥然不同。
这里没有窗户，空气却并不浑浊，反而流动着一种冰冷的、带着陈年香火和旧纸张特有的沉静气息。四壁都是顶天立地的深色木架，上面整齐码放着一卷卷用宣纸或绸布包裹的卷宗，以及一本本与柜台上那本相似的蓝皮账本。角落里一张宽大的紫檀木案桌，桌上一盏仿古宫灯，洒下清冷的光辉。
这里，是“彼岸”真正核心所在。
沈郁将那个泥塑小鬼放在案桌一角，并未立刻处理。他坐进案桌后的椅子里，重新翻开了那本厚重的、纸页泛黄的账本。
宫灯的光线照亮账页，上面并非想象中的客户名单或货物记录，而是一个个名字，用极工整的小楷书写。名字之后，并非生辰八字，也非地址电话，而是一些更古怪的标注。
有些名字后面跟着简短的词句：“业障缠身，怨气凝结”、“贪念蚀骨，禄位已空”、“
