李伟还在那里徒劳地张合着嘴，脸色灰败，汗出如浆。他身后的投影屏幕上，那些足以让他身败名裂的证据，像无声的审判官，凝视着这个瞬间被抽走了所有精气神的男人。会议室里的其他人，有的惊恐地低下头，假装整理根本不需要整理的文件；有的眼神闪烁，在我和李伟之间飞快逡巡，试图解读这突如其来的风暴；还有一两个平日受过李伟打压的，嘴角难以抑制地勾起一丝快意。
这些反应，在之前的循环里，我见过类似的，但从未像这次一样，如此清晰地呈现在眼前。以前，我不是风暴的中心，就是逃离风暴的幸存者，从未像现在这样，成为一个冷静的、近乎抽离的观察者。
“李经理，”我再次开口，声音不大，却让所有人猛地一颤，仿佛被惊醒。“看来，我们需要单独谈谈。”
我没有看他，而是动手拔掉了连接投影仪的线缆。屏幕上令人窒息的证据消失了，重新变回公司默认的蓝色屏保。这个动作像一个开关，打破了凝滞的魔法。
“散会。”我补充道，语气平静，却带着一种不容置疑的力量。那不是商量，是通知。
同事们如蒙大赦，几乎是手脚并用地收拾东西，逃离这个是非之地。没有人敢多说一句话，甚至没有人敢多看李伟一眼。几分钟后，偌大的会议室里，只剩下我，和瘫坐在椅子上、仿佛瞬间老了十岁的李伟。
空气里只剩下他粗重、紊乱的喘息声。
我合上笔记本电脑，没有催促，也没有继续施加压力。我只是耐心地等着。在之前几百次的循环里，我有大把的时间来学习“耐心”这门艺术。我知道，恐惧需要时间发酵，崩溃需要时间酝酿。
终于，他抬起头，眼睛里布满了血丝，声音干涩得像砂纸摩擦：“你……你想怎么样？”
“不想怎么样，”我看着他，目光平静无波，“只是想问问李经理，关于这个循环，你知道多少？”
“循环？什么循环？”他脸上的茫然不似作假，那是一种基于生存本能的、最直接的困惑和恐惧，“小林，不，林……林老师，你放过我，那些钱，我可以退！我可以马上辞职！求你别把这些东西捅出去……”
他语无伦次，开始哀求，甚至带着哭腔。这副模样，我在更早的循环里见过——当我拿着刀堵在他家门口，或者把他绑在椅子上逼问时。但这一次，他的恐惧里，没有一丝一毫对“循环”这个词的反应。
我仔细审视着他的微表情，瞳孔的收缩，肌肉的颤动。没有破绽。他就像游戏里一个被设置了固定反应模式的NPC，对主线剧情之外的隐藏设定一无所知。
看来，钥匙不在他这里。
“把你的辞职信写好，电子版发我邮箱。手写的，签好名，明天早上九点，放到我办公桌上。”我打断他，语气没有一丝波澜，“至于那些钱，怎么来的，怎么回去，处理好手尾。如果让我发现有一分钱没处理干净，或者你提前向任何人泄露半点风声——”
我顿了顿，拿起桌上的手机，屏幕依然亮着那行幽蓝的字。
“——后果自负。”
我没有说具体的后果，但这种未知的威胁，往往比明确的恐吓更令人恐惧。李伟像小鸡啄米一样拼命点头，几乎要从椅子上滑下来。
