还有一次，我在他书房保险柜夹层里，发现了一份未公开的婚前协议草案，条款严苛得令人窒息。
我不是傻，只是选择沉默太久。
而现在，我不想再演了。
我没再看他，转身走向楼梯。身后传来剧烈的撕裂声——他竟当场把协议揉成一团，狠狠砸向墙壁，又一脚踢翻茶几。
玻璃碎裂声炸响，像极了我们婚姻的最后一声哀鸣。
可我已经不在乎了。
拾级而上时，我听见自己心跳的声音，平稳而坚定。
这一局棋，我输了三年。
输在他所谓的“为你好”里，
输在一次次自我否定中，
输在以为爱能融化冷漠的天真里。
但从今天起，我要赢回来。
哪怕是从地狱爬出来的魂魄，也要重新点燃命灯。
走到卧室门口，我停下脚步，回头望了一眼那个曾经称之为“家”的地方。
水晶吊灯依旧璀璨，沙发上还放着我织了一半的围巾，床头柜上摆着我们的结婚照——照片里的我笑着，眼里有光。
而现在，那道光熄灭了。
但没关系。
真正的火焰，从来不在别人眼中，而在自己心里。
我轻轻推开衣柜，取出一只老旧的木箱。
打开锁扣，里面静静躺着一把尘封已久的箜篌。
那是大学时代我最珍爱的乐器，也是我唯一未曾向这个家庭妥协的执念。
指尖拂过琴弦，一声轻鸣，如泣如诉。
我低声呢喃：
“对不起，让你睡了这么久。”
“但现在……该醒了。”
2 前脚刚走，后脚提亲上门
我回到了母亲的老宅。
那是一条藏在江城西隅的小巷，名叫“槐荫里”。青砖黛瓦，墙皮斑驳，石阶被岁月磨出浅浅凹痕。院中一棵百年老槐树，枝干虬曲如龙，夏日蝉鸣不绝，秋日落叶铺地，像一封封无人阅读的旧信。
小时候，我常坐在树下的竹椅上看书，母亲在一旁缝补衣物，手指灵巧地穿针引线，嘴里哼着越剧《梁祝》：“青山隐隐水迢迢，秋尽江南草未凋……”
父亲则摇着蒲扇，笑说：“我们家晚晚将来要做先生的，教书育人，桃李满园。”
那时的风是甜的，梦也是真的。
如今，父亲早逝于一场突发心梗，连最后一句话都没来得及留下。母亲守着这方寸之地，靠微薄退休金度日，省吃俭用，只为存一点“女儿万一有难时能帮上忙”的钱。
见到我拖着行李箱回来，她愣了几秒，眼神从惊愕到痛楚，再到心疼，层层叠叠地压下来。
“你怎么就这么回来了？”她的声音颤抖，“当初你说他会护你一生，我还信了……我还以为……我的女儿终于能过上好日子啊……”
她扑上来抱住我，瘦弱的身体剧烈起伏，泪水打湿了我的肩头。
我抱着她，喉咙哽咽，却倔强地不让眼泪落下。
不是不痛，而是——哭多了，心就软了。
软了，就容易回头。
而我，不能再回头了。
那一夜，我独自坐在梳妆台前。
铜镜蒙尘已久，映出的脸苍白瘦削，眼下乌青如墨，唇色淡得几乎透明。曾经灵动清澈的眼眸，如今像一口枯井，深不见底，却照不出半点光亮。
我一层层卸下浓妆——粉底、眼影、口红，像是剥开一层又一层虚假的壳。
