“看到了什么？”傅时衍递来一张纸巾，语气平静，没有追问，也没有急切，只是安静地等着她开口——不像以前，只要她提到前世，他就会失控地抓住她，怕她像前世那样离开。
温阮擦了擦眼角，把玉簪放回原位：“看到前世的我们，在雨巷里告别。你没有追上来。”她顿了顿，看向傅时衍，“那时候你就懂了，对不对？只是后来轮回次数多了，又忘了。”
傅时衍坐在工作台旁的椅子上，目光落在玉簪上，嘴角露出一丝苦笑：“三百年的回溯，像一场不断重复的梦，有时候会把最清醒的片段，当成最没用的回忆。”他拿起桌上的一张照片，是玉簪捐赠时的登记照，“我看到这支簪子的时候，突然想起那个雨巷的片段，才明白以前的自己有多傻——把‘留住’当成爱，却忘了爱需要放手。”
温阮也坐了下来，看着他指尖的照片：“你把那些前世的首饰都捐了，不心疼吗？”
“以前觉得那些是‘和你有关的证明’，”傅时衍把照片放回桌上，“现在才知道，真正的证明，不是放在橱窗里的首饰，是现在站在我面前的你。”他顿了顿，看向温阮手腕上的银镯，“银镯戴在你手上，比放在我这里好看。”
温阮下意识摸了摸银镯，冰凉的金属贴着皮肤，却让她觉得踏实。她想起包里那封未寄出的信，犹豫了一下，还是没拿出来——现在的氛围太好，没有争执，没有禁锢，只有平静的倾诉，她不想用信里的纠结打破这份平和。
“对了，”傅时衍像是想起什么，起身走向旁边的储藏柜，“我还有样东西想给你看。”他拿出一个棕色的牛皮本，封面有些磨损，看起来有些年头了。“这是我第一本轮回日记，以前总把它锁在保险柜里，现在觉得，该让你看看。”
温阮接过日记本，翻开第一页。字迹比现在稚嫩些，带着少年人的偏执：“第一次回溯，回到崇祯三年，她还是跳崖了。我抓不住她，就像抓不住风。”后面的几页，记录着一次又一次的失败，字迹从急切到绝望，再到后来的麻木。直到最后一页，写着一行新的字迹，是最近写的：“第301次，我没有回溯。我把她送回了她想去的地方，却发现，她其实也在等我。”
“我以前总觉得，只要回溯次数够多，就能改变结局，”傅时衍站在她身边，声音很轻，“直到拆了回溯仪器那天，我才明白，改变结局的不是回溯，是我自己。”他指着最后一页的字迹，“这行字，是我送银镯来博物馆之前写的。我怕你不来，又怕你来了，我还是会像以前那样失控。”
温阮合上日记本，抬头看向傅时衍。他的眼底没有了红血丝，也没有了往日的偏执，只有平静的坦诚，像一汪清澈的湖水，能让人看到底。她突然觉得，那些过去的禁锢和痛苦，都在他的坦诚里，慢慢化解了。
“我来了。”温阮轻声说。
傅时衍愣了一下，然后笑了——不是以前那种带着占有欲的笑，而是轻松的、释然的笑，眼角甚至有了浅浅的纹路。“我知道。”他说。
两人沉默地坐了一会儿，修复区里只有窗外的风声和远处游客的低语。温阮看着桌上的玉簪，突然想起顾言深说的“新捐赠的文物”，便问：“除了这支玉簪，还有其他的吗？”
