沈墨转身就跑，但门已经关死了，怎么也打不开。
尸体走到他身后，伸手，搭在他肩上。
手指冰冷，像是从冰柜里拿出来的。
它凑到他耳边，轻声说：
“你爹没做完的，你得做完。”
“做什么？”
“做我的棺材。”
5 棺谱
尸体不见了。
沈墨醒来时，天已大亮，他躺在棺材里，寿衣穿在自己身上，棺材盖子合了一半，像是谁刚准备钉钉子，又临时走了。
他爬出来，浑身是汗。
铺子里一切如常，只有地上，多了一本书。
一本线装册子，封面写着两个字：
棺谱
他翻开第一页，是一行血写的字：
“沈氏第三代，沈墨，阴年阴月阴日生，宜活葬，宜换棺。”
第二页，是一幅图。
图里，他躺在棺材里，棺材外站着“另一个他”，手里拿着锤子，正在钉钉子。
第三页，是父亲的笔迹：
“墨儿，别钉最后一根钉，留一口气，你就能回来。”
沈墨合上书，抬头，看见镜子里的自己，正在笑。
不是他平时的笑。
是镜中人，在笑。
嘴角裂到耳根，像老白。
6 阴魂引路
七月半，鬼门开。
沈墨跟着老白出门时，月亮正悬在坟丘正上方，像一面磨亮的铜镜，照得碑面泛起水纹。风从澧水河吹来，带着潮湿的纸灰味——傍晚时分，村里人刚在路口烧完衣，火堆尚未全熄，暗红里透出一股黏腻的甜。
老白赤脚踩在乱坟间，脚腕上系着一根锈红的铁链，每走一步都发出极轻的"咔嗒"声。沈墨低头，才发现那根本不是铁链，而是一截截细长的棺材钉，被钝刀削成了串珠，磨得发亮。
"防走丢。"老白解释，嗓音像钝锯割木，"阴魂认钉不认人，拴上，它们就晓得是自家买卖。"
沈墨想问"它们"究竟是谁，话到嘴边却咽了回去——坟堆深处忽然亮起一点绿火，漂漂浮浮，像有人提着灯在等他们。
"时辰到了，走吧。"
老白从怀里摸出一张黄表纸，对折两次，用指甲划破掌心，血珠顺着掌纹渗进纸褶。黄纸无风自鼓，"噗"地展开，竟是一张剪裁极细的纸人，五官空缺，只剩一张咧到耳根的嘴。
纸人贴地飞了两圈，落在沈墨鞋尖，像嗅味道似的蹭了蹭，随后扭头朝坟地更深处飘去。老白示意跟上，自己则倒退着走，一路用血在荒草上点画，似在布某种残缺的符。
沈墨数着脚步，约莫百步后，脚下土坡忽地一陷——
眼前豁然开朗：四座矮坟围成一圈，正中却是一块空地，裸露出乌黑的泥，像被人生生掏走了棺木。泥面上竖着七根半截木桩，桩头削平，各嵌一枚锈钉，钉帽一律朝内，正对着空地中心。
纸人停在第一根木桩上，"嗤"地自燃。幽蓝火苗舔上钉帽，竟发出极细极轻的哭声，像婴儿，又像猫。
"阴魂桩。"老白蹲下，用指甲弹了弹钉帽，"你爹亲手打的，用来锁'换魂钉'。钉在，人就还能喘气；钉拔，魂就归西。"
沈墨心口没来由一紧——父亲失踪那晚，工具箱里少的就是这七枚换魂钉。
老白从背后抽出一柄短柄铁铲，铲刃磨得雪亮，却用黑布缠住半截。他示意沈墨站到桩阵外，自己则跳下去，一铲一铲掘那乌泥。每掘一寸，泥里便渗出水，色如墨汁，带一股腐朽的柏木香。
