伦敦的雨总是带着一股黏腻的阴冷，渗进骨髓里。苏晚站在佳士得拍卖行的走廊尽头，望着窗外被水汽模糊的泰晤士河，指尖无意识地摩挲着羊绒披肩下冰冷的臂膀。不是因为冷，而是因为那幅画。
那幅即将在一个小时后开拍的中国古画，《雪夜孤舟图》。
画者佚名，只有角落一枚模糊的朱文印：“孤舟客”。年代断为明末清初，笔意萧索孤绝，一叶扁舟泊于墨色晕染的寒江之上，舟中一点孤灯，映着漫天惨淡的雪影。论市场价值，它并非今晚最耀眼的明星，甚至有些冷门。
但苏晚的心脏却为它擂鼓。
她是苏富比亚洲艺术部最年轻的资深专家，经手古画无数，早已练就一副铁石心肠。可面对这幅画，她所有的专业冷静都土崩瓦解。从那画卷展开的第一眼，一种近乎窒息的熟悉感就攫住了她——那孤舟的倾斜角度，那雪片的笔触，那墨色里透出的无边寂寥……
像是在灵魂深处见过千万遍。
“Su，原来你在这里。”同事David找过来，递给她一杯香槟，“准备开始了。你看起脸色不太好，为那幅《孤舟》紧张？放心，估价不高，应该没什么人跟你争。”
苏晚接过酒杯，抿了一口，冰凉的液体没能压下心头躁动。“没什么，可能有点累。”
她回到拍卖厅，在靠后的位置坐下。灯光暗下，拍卖师走上台，槌声响起，一件件珍品轮番登场，气氛逐渐升温。
直到《雪夜孤舟图》被缓缓展示出来。
“Lot 119, Anonymous, 'Lone Boat on a Snowy Night', Ming/Qing Dynasty...”拍卖师的声音变得平板，显然对这件拍品兴趣不大。起拍价，八万英镑。
场内反应寥寥。零星有几个报价，缓慢地攀升到十万。
苏晚举起了号牌。 “十一万，谢谢这位女士。” 一个低沉的男人声音从侧后方响起：“十五万。” 苏晚微微蹙眉，再次举牌。 “十六万。” “二十万。”那个男声毫不犹豫，一下子将价格抬了上去。
场内起了些许骚动。一幅佚名古画，这个价格已经有些离谱了。拍卖师来了精神。
苏晚吸了口气，感觉所有人的目光都聚焦在自己身上。她不喜欢这种关注，但这幅画……她不能放手。 “二十五万。” “三十万。”那个声音依旧平稳，带着志在必得的从容。
苏晚的心沉了下去。她预支的权限和积蓄，极限就在三十五万左右。她最后一次举牌，声音有些发干：“三十五万。”
拍卖师期待地看向后方。
短暂的沉默。 “四十万。”那个声音再次响起，斩断了所有悬念。
槌声落下。“Sold! To the gentleman at the back for £400,000!”
灯光亮起。苏晚僵硬地坐在原地，失败的苦涩和一种莫名的失落感交织在一起。她下意识地回头，想看看那个夺走了画的人。
人群正在散场，一个高大的身影站起身，正与拍卖行经理低声交谈。他穿着剪裁合体的深色西装，侧脸轮廓冷硬，眉宇间带着久居上位的疏离感。似乎察觉到她的目光，他转过头，视线精准地捕捉到她。
那是一双极其深邃的眼睛，像《孤舟图》里那片化不开的浓墨寒江。他的目光在她脸上停留了两秒，没有任何情绪，微微颔首，随即转身离开。
