离开土地庙的第七天，契此和阿丑走到了绍兴地界。
路边的界碑半埋在土里，碑文被风雨蚀得模糊，只能勉强认出“会稽”二字。阿丑蹲下身，用袖子擦了擦碑面，仰头问：“师父，这是好地方吗？”
契此正望着远处山坳里升起的炊烟。
那烟很怪——不是农家晚饭时直直向上的炊烟，而是一团一团、断断续续的黑灰色，像谁在烧湿柴，又像……在焚化什么。
“好不好，得用脚踩过才知道。”他把布袋换了个肩，继续往前走。
路越来越窄，从官道变成土路，又从土路变成被荒草淹没的小径。黄昏时分，他们终于看见了村庄。或者说，曾经是村庄的地方。
十几间土坯房，大半已坍塌。剩下几间完好的，门板都不见了，黑洞洞的门户像骷髅的眼窝。村口的老槐树上吊着一口钟，钟绳断了半截，在风里轻轻晃荡。
“有人吗？”阿丑怯生生地喊了一声。
回答他的只有乌鸦叫。
契此在一间还算完整的屋前停下，推门进去。屋里空空荡荡，地上铺着厚厚的灰尘，墙角结着蛛网。但在灶台边，他发现了一小堆新灰——灰里埋着几颗没烧透的豆子。
“三天前。”他用手指捻了捻灰烬，“这里还有人。”
阿丑跟进来，忽然指着里屋的门：“师父，有血。”
门框上确实有暗褐色的痕迹，已经干了，但形状狰狞——是手指抓挠留下的血印。
契此沉默片刻，从布袋里掏出那只缺口的陶碗，舀了半碗井水，放在血印下方。又从怀里摸出三粒小米，撒在碗边。
“师父，这是……”
“给迷路的魂指个方向。”契其说得很平常，像在说“天要下雨”一样平常。
做完这些，他才开始打量这个“家”。正堂的墙壁上有块地方颜色稍浅，是常年悬挂画像留下的痕迹。他走过去，伸手摸了摸，指尖沾到一点残留的浆糊。
“中堂画，”他喃喃，“挂的是关公？还是祖宗像？”
话音未落，后院传来一声轻微的响动。
契此眼神一凛，示意阿丑别动。他放轻脚步，走到通往后院的破门边，侧耳听了听——是压抑的呼吸声，还有牙齿打颤的声音。
“出来吧。”他对着门缝说，“我们不害人。”
没有回应。
契此想了想，从布袋里掏出那半个炊饼——这些天他一直省着吃，还剩巴掌大一块。他把饼掰成两半，一半放回袋子，另一半从门缝塞进去。
“吃。”
饼落地，发出轻微的“嗒”声。
几息之后，一只脏兮兮的小手从门后伸出来，迅速抓走了饼。接着是狼吞虎咽的声音，吃得急，呛得咳嗽。
契此推开门。
后院荒草丛里，蜷缩着一个小女孩，看起来比阿丑还小一两岁。她穿着破烂的葛布衫，赤着脚，脚上全是血口子。见契此进来，她惊恐地往后缩，像只受惊的野猫。
“别怕。”契此在她三步外停下，蹲下身，把陶碗推过去，“喝口水，别噎着。”
女孩盯着他看了好一会儿，才慢慢伸手，抓起碗咕咚咕咚灌下去。喝得太急，水从嘴角溢出来，流进脖子。
等她喝完，契此才问：“村里人呢？”
女孩摇头。
“你一个人？”
点头。
“几天了？”
女孩伸出三根手指。
契此没再问。他站起身，对门外的阿丑说：“去找找，看能不能生火。”
阿丑应声去了。契此则开始在后院转悠——他在找能用的东西。最后在柴棚角落里翻出半罐不知放了多少年的粗盐，几根还没完全朽烂的柴禾，还有一口破了个小洞的铁锅。
当晚，三人在正堂生了堆火。
契其用破锅烧水，把最后一点小米倒进去，又掰了一小块饼扔进锅里。粥煮得稀薄，但热气腾起来时，小女孩的眼睛一直盯着锅，喉头不停地动。
“你叫什么？”契此问。
“……招娣。”声音细得像蚊子。
“姓呢？”
摇头。
粥好了，契此先给招娣盛了满满一碗。女孩接过，顾不上烫，埋头就喝。阿丑咽了口唾沫，但没说话，等着师父给自己盛。
三人都喝完了，身上才有了点暖意。
火堆噼啪作响，契此靠着墙，开始整理布袋。他把里面的东西一件件拿出来，摆在面前：铜钱、陶碗、毛笔、经书，还有那包白磷粉——自从吴府那晚后，他再没用过。
招娣盯着那本《金刚经》，忽然小声说：“我爹……也有一本。”
契此手一顿：“你爹？”
“嗯。他说是祖上传的，下雨天就拿出来晒。”女孩的声音很轻，“后来，穿铁衣服的人来了，把书扔进火里。爹去抢，被……”
她没说完，但契此懂了。
他沉默片刻，把经书推到她面前：“会认字吗？”
招娣摇头。
“想学吗？”
女孩看看经书，又看看契此，小心翼翼地点了点头。
“那明天开始，我教你。”契此说得很随意，像在说明天要下雨，“学一个字，换一勺粥。”
招娣的眼睛亮了一下，但很快又暗下去：“可我……没有米给你。”
“你有。”契此看着她，“你有这个村子。”
女孩不懂。
契此也没解释。他把东西收回布袋，躺下，用布袋当枕头。阿丑和招娣在火堆另一边蜷缩着睡了。夜深了，风从破门吹进来，带着焦土和荒草的气味。
契此睁着眼，看屋顶的破洞。
洞外有星光，很淡，但确实在闪。他看着看着，忽然想起很多年前，陈老拐教他认星星：“那颗最亮的，叫北斗。迷路了，就找它。”
“找到了呢？”
“找到了，就知道该往哪儿走了。”
可如果连北斗都找不到了呢？
契此不知道。
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第二天清晨，契此是被乌鸦叫吵醒的。
不是一只，是一群。它们聚在村口的老槐树上，聒噪不休。契此起身出去看——树下躺着一具尸体。
是个中年男人，衣衫褴褛，脸上覆着薄霜，已经僵硬了。看样子是逃难到此，夜里冻死的。怀里还抱着个包袱，包袱散开一角，露出几件小孩的旧衣服。
契此站在尸体前，看了很久。
然后他转身回屋，从布袋里掏出那半截磨秃的毛笔，又找了块还算平整的木板。他蹲在尸体边，用笔蘸着露水，在木板上写：
无名客
冻毙于此
贞明二年冬
字迹很淡，水干了就看不清了。但契此写得很认真，一笔一划。
写完后，他把木板立在尸体头边，又从布袋里抓出一把黄小米——那是他最后的存粮——撒在尸体周围。
“师父，这是做什么？”阿丑不知何时跟了出来。
“给鸟吃。”契其说，“也给他吃。”
“死人……怎么吃？”
“魂吃。”
阿丑似懂非懂，但也学着师父的样子，从自己怀里掏出一块捡来的光滑石子，放在尸体手边：“这个……给他玩。”
契此看了他一眼，没说话。
两人回到屋里时，招娣已经醒了。她坐在火堆边，正小心地拨弄着昨晚剩下的火星。见他们回来，她小声说：“我……我会生火。”
“那就生吧。”契此说，“今天我们要把这个村子走一遍。”
早饭后，三人开始“巡视”。
村子很小，十一户人家，如今全是空的。契此每进一户，都会停留片刻——不是找值钱的东西，而是看那些被遗弃的生活痕迹：灶台上没洗的碗，床上没叠的被，墙上贴的褪色年画。
在一户看起来稍殷实的人家，他在里屋的床底下发现了一个暗格。暗格里有个小木匣，匣子里不是金银，而是一叠地契、几封家书，还有一本族谱。
契此翻开族谱。
第一页写着：“陈氏一支，自光启年间迁此，耕读传家，已历三代。”
最后一页，墨迹还很新，只记到一个小男孩的名字：“陈宝儿，生于天祐四年，卒于……”
“卒于”后面是空白。
契此合上族谱，放回匣子，把暗格复原。
“师父，不拿走吗？”阿丑问。
“不是我们的东西。”契此说，“留给回来的人。”
“他们会回来吗？”
契此没回答。
巡视完最后一户，已近中午。他们在村口的井边休息，契此打上半桶水——水还算清澈，但有股淡淡的铁锈味。
“这村子，”他忽然开口，“是个好地方。”
阿丑和招娣都看他。
“背山面水，土地平整，离官道不远不近。”契此指着四周，“你看，东边有林子，柴禾不缺；西边有坡地，能种庄稼；南边那条溪，夏天有鱼。”
“那为什么……”招娣小声问。
“因为人怕人。”契此说，“比怕鬼还怕。”
正说着，远处传来马蹄声。
不是一两匹，是至少十几匹，正朝着村子方向来。契此脸色微变，拉起两个孩子：“躲起来。”
他们躲进最近的一间空屋，从破窗往外看。
来的是一队骑兵，穿着杂色衣甲，不是正规军的制式。为首的是个独眼大汉，脸上有道疤从额角划到嘴角。他们在村口勒马，独眼汉子环顾四周，啐了一口：
“又是个空村子！”
手下有人问：“大哥，搜吗？”
“搜个屁！能搬的早搬空了。”独眼汉子骂骂咧咧，但忽然，他的独眼眯了起来——他看见了老槐树下的尸体。
他翻身下马，走到尸体边，踢了一脚。包袱彻底散开，小孩衣服撒了一地。汉子弯腰捡起一件，抖了抖，又扔下：“晦气！”
但就在他转身要走时，目光落在了契此立的那块木板上。
“这字……”他蹲下身，仔细看，“谁写的？”
手下都摇头。
独眼汉子站起身，独眼扫过寂静的村庄。他慢慢拔出了腰间的刀：“出来。”
声音不高，但在空旷的村子上空回荡。
“我知道有人。自己出来，饶你不死。”
契此在屋里，轻轻按住了要发抖的招娣。他对阿丑做了个“别动”的手势，然后，深吸一口气，推门走了出去。
独眼汉子看见他，愣了一下——大概没想到是个胖和尚。
“字是你写的？”刀尖指向木板。
“是。”契此合十。
“为什么写？”
“给人留个名。”
“人都死了，留名有屁用！”
“死了才要留名。”契此说，“不然，谁来记着他活过？”
独眼汉子盯着他，独眼里闪着凶光。半晌，他忽然笑了，笑声干涩：“和尚，你有点意思。跟咱们走吧，正好缺个写文书的。”
“贫僧云游四方，不跟人走。”
“由不得你！”
两个手下上前要抓契此。契此没躲，只是从怀里掏出那本《金刚经》，双手捧起：“施主，杀人容易，超度难。今日你抓我，明日谁超度你？”
独眼汉子的刀停在了半空。
不是被吓住了，而是契此说这话时的语气——太平静了，平静得不像在说生死，像在说“今天天气不错”。
“你咒我？”独眼汉子眯起眼。
“贫僧只是说理。”契此翻开经书，念了一句，“‘一切有为法，如梦幻泡影，如露亦如电，应作如是观。’施主，你手里的刀，你骑的马，你抢来的金银——都是泡影。何必执着？”
“放屁！”一个手下忍不住，挥刀砍来！
契此没动。
刀在离他额头三寸的地方停住了——不是手下留情，而是独眼汉子喝止了：“住手！”
手下悻悻收刀。独眼汉子盯着契此看了很久，忽然问：“和尚，你叫什么？”
“契此。”
“契此……好，我记住你了。”独眼汉子收刀入鞘，翻身上马，“今天不杀你，不是怕你念经。是老子敬你一条汉子——敢一个人带着俩孩子，在这乱世里晃荡。”
他调转马头，对手下吼：“走！”
马蹄声远去，消失在官道尽头。
契此还站在原地，捧着经书。风吹起书页，哗啦作响。阿丑和招娣从屋里跑出来，一左一右抓住他的衣角。
“师父……”阿丑的声音带着哭腔。
契此慢慢合上经书，放回怀里。他看着两个孩子，忽然笑了——不是平时那种温和的笑，而是带着一丝苦涩的笑。
“看见了吗？”他说，“这就是江湖第一课：有时候，活着比死更需要胆量。”
那天晚上，契此在村里最大的那间屋子——曾经的祠堂——里，点起了三堆火。
一堆在正中央，烧得最旺，照亮了墙上残存的祖宗牌位。
一堆在左，阿丑守着。
一堆在右，招娣守着。
契此自己坐在中间那堆火边，从布袋里掏出那支毛笔，又找了几张还算完整的黄纸——是从祠堂的香案下翻出来的祭祀用纸。
他开始写字。
不是经书，也不是偈语，而是最简单的字：天、地、人、日、月、山、水、田、禾、米。
一个字一张纸。
写完后，他走到阿丑面前：“今天开始，你也学。”
阿丑用力点头。
契此把“天”字纸递给他：“这是‘天’。我们头顶上的，下雨下雪出太阳的地方。”
又走到招娣面前，递上“地”字纸：“这是‘地’。我们脚踩着的，长庄稼埋死人的地方。”
两个孩子捧着纸，借着火光，一遍遍描摹那些笔画。
契此回到自己的火堆旁，从布袋里掏出最后一把小米，撒进火里。火苗窜起，噼啪作响，米香混着焦味弥漫开来。
他看着火，想起了陈老拐。
想起师父教他第一个戏法时说的话：“三宝，戏法这东西，说穿了就是骗人眼睛。但你要记住——可以骗眼，不能骗心。”
“那怎么才算不骗心？”
“当你自己都信了的时候。”
当时的陈三宝不懂。
现在的契此……好像懂了一点。
他又抓出一把小米——这次不是撒进火里，而是撒在地上，围着自己坐的地方，撒了一个圈。
一个不大不小的圈，刚好能坐进一个人。
然后他盘腿坐在圈中央，闭上眼睛。
夜风吹过破败的祠堂，穿过没有门板的门户，发出呜呜的声响，像很多人在哭，又像很多人在笑。
阿丑和招娣学累了，靠在一起睡着了。
契此依然坐着。
火光在他脸上跳动，明暗交错。他的呼吸很轻，轻得几乎听不见。布袋就放在膝上，袋口微微敞开，里面漆黑一片。
不知过了多久，他忽然睁开眼。
不是被声音吵醒，而是感觉到——有人在看他。
他慢慢转头，看向祠堂门口。
那里站着一个人影。
不是独眼汉子，也不是任何活人。是一个模糊的、半透明的影子，穿着破旧的长衫，脸上没有五官，只有一团混沌的光。
影子在门槛外，不进也不退。
契此看着他，看了很久。
然后他伸手，从布袋里掏出一粒米——最后一粒米——轻轻放在圈外，正对着影子的方向。
“吃吧。”他说。
影子没有动。
契此也不急，就这么等着。火堆快要熄灭了，最后一点火星在空中飘浮，像夏夜的萤火虫。
终于，影子动了。
它慢慢弯下腰——如果那算腰的话——伸出同样模糊的手，捡起了那粒米。然后直起身，似乎在“看”契此。
契此对他合十，微微躬身。
影子也弯了弯腰，然后，像雾气一样散开了。
消失得无影无踪。
契此重新闭上眼睛。
这一次，他笑了。不是苦涩的笑，也不是温和的笑，而是一种……释然的笑。
他想，他大概知道接下来该往哪儿走了。
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天快亮时，契此叫醒了两个孩子。
“我们要走了。”他说。
阿丑揉着眼睛：“去哪儿？”
“去找一个有人的地方。”契此一边收拾布袋，一边说，“这个村子……留给该留的人。”
他说的“该留的人”，不知是指那些可能回来的村民，还是指昨晚那个影子。
三人简单吃了点昨晚剩下的粥——已经凉透了，但能填肚子。临行前，契此又去了一趟老槐树下。
那具尸体还在，乌鸦已经啄食了一部分。
契此站在尸体前，念了一遍《往生咒》。念完后，他忽然做了件奇怪的事——他解开布袋，从里面掏出一件东西。
不是米，不是钱，而是一块小小的、圆润的鹅卵石。
青白色，带点红斑，和他十四岁时在长汀河滩上捡的那些一模一样。
他把鹅卵石放进尸体僵硬的手中，然后掰开手指，让石头被紧紧握住。
“这个，”他轻声说，“给你路上玩。”
做完这一切，他才真正离开。
走出村子一里地，契此回头看了一眼。
晨雾笼罩着那个废弃的村庄，老槐树的轮廓在雾中若隐若现。钟还在晃，但已经没有绳子了，大概是风在吹。
招娣忽然说：“师父，我有点……舍不得。”
契此摸摸她的头：“舍不得是好事。说明这里装进你心里了。”
“那……我们还会回来吗？”
“不知道。”契此实话实说，“但只要我们记着，这里就还在。”
他们继续向北。
这一天的路好走了一些，官道重新变得平坦。偶尔能遇见其他行人——都是南逃的，拖家带口，满脸疲惫。看见契此三人居然往北走，都用看疯子的眼神看他们。
中午时分，他们在一个茶摊歇脚。
茶摊老板是个干瘦老头，见契此是个和尚，只收了半价。喝茶时，老头多嘴问了一句：“师父往北去，可是要去汴梁？”
契此摇头：“走到哪儿算哪儿。”
“北边乱啊。”老头叹气，“梁晋正打得凶，听说洛阳城外都垒尸成山了。”
契此没接话，只是慢慢喝茶。
老头又说：“不过……再往北走两天，有个地方，倒是太平。”
“哦？”
“云门山。”老头压低声音，“那儿有个云门寺，香火旺，也不怎么受战乱波及。住持是个有道行的，方圆百里的百姓都去那儿避难。”
契此记下了这个名字。
喝完茶，付了钱，三人继续上路。走出茶摊不远，契此忽然停下，从布袋里掏出那几枚铜钱。
他数了数，还剩五枚。
够三个人吃三天稀粥。
他把铜钱放回去，手指触到了那本《金刚经》。犹豫了一下，他还是掏了出来，翻开，找到昨晚教孩子的那页。
纸上，“天”“地”两个字旁边，有阿丑用木炭描的歪歪扭扭的模仿。
契此看了很久，然后撕下了这一页。
他把纸折好，放进怀里贴身的地方。经书重新装回布袋时，他感觉袋子轻了一点——不是实际重量，而是某种说不清的东西。
“师父，”阿丑忽然问，“你的布袋……为什么总是瘪瘪的，但又好像很重？”
契此低头看了看肩上的布袋，笑了。
“因为它装的，”他说，“都是看不见的东西。”
“看不见？”
“嗯。比如记忆，比如念想，比如……还没还完的债。”
阿丑似懂非懂。招娣却小声说：“就像我娘。她死了，但我总觉得她还在我心里——这也算装吗？”
契此停下脚步，认真地看着这个瘦小的女孩。
“算。”他说，“而且是最重的那种。”
女孩的眼睛红了，但她没哭，只是用力点了点头。
三人继续往前走。
官道在正午的阳光下白得刺眼，像一条没有尽头的带子。远处有山峦的轮廓，青灰色的，连绵起伏。
契此看着那些山，想起了茶摊老头说的“云门山”。
他想，那就去那里看看吧。
去看一眼乱世里的“太平”。
也去看一眼，自己这个越来越沉的布袋，能不能在那里找到片刻的安放。
（第一卷 第二章 终）